tag:blogger.com,1999:blog-89939470178797759922023-11-15T23:49:51.702-08:00ma muse...les coulisses de "ma muse..."kroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.comBlogger11125tag:blogger.com,1999:blog-8993947017879775992.post-87257018890066908842009-11-19T00:59:00.000-08:002009-11-19T13:38:39.529-08:00chronique d'un accouchement presque annoncé...<span style="font-size:85%;">Voici un petit texte que j'ai écris pendant mon séjour à la maternité... Après une grossesse sans aucun problème, voici comment mon passage pour la première fois à l'hôpital restera gravé dans ma mémoire...<br /></span><p style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal;font-family:verdana;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><br />Je suis rentrée hier midi (jeudi), de l'hôpital, après m'y être rendue samedi dernier : le 31 octobre 2009...<br /><br />Et oui, « le travail » avait commencé à 6h30 du matin. Quelques contractions espacées au début et pas très douloureuses : du moins rien de ce que j'avais lu ! Puis à 8h30 quand Patrick s'est réveillé il m'a trouvée un peu pâle et a pris les choses en main : on file à l'hôpital ! Ok... mais laisse moi prendre une douche !<br /><br />Arrivée à l'hôpital à 9h pétantes me voici branchée au monitoring à 9h15... Mon col est ouvert à 2 cm, la sage femme me dit : on vous garde Madame ! Papa, allez remplir les formalités à l'accueil et revenez ici après, votre femme n'aura pas bougé !<br />Les contractions sont là, de plus en plus régulières et rapprochées : un peu plus douloureuses aussi, mais je me sers du truc appris par Maman : souffler sur la flamme d'une bougie sans l'éteindre, le temps que ça passe (ça marche vraiment bien, même sans bougie !). Une musique est audible dans toute la partie « bloc obstétrique » de la maternité (certainement une radio rock de la région, car je reconnais Police, Prince...) c'est bien agréable de pouvoir "patienter" en musique, ça aide !<br />A 4 cm d'ouverture, on me prépare pour aller en salle d'accouchement (il y en a deux, mais comme je suis la première arrivée ce matin, j'ai le droit à la grande ! Chouette, c'est celle que les sages femmes et les gynécos préfèrent !)...<br />Mon gynéco est là, il vient me saluer et va enfiler sa blouse : il essaye d'être présent pour chacune de ses patientes et tient à effectuer lui-même chacun de leurs accouchements (dans la mesure du possible).<br /><br />L'anesthésiste me fait la péridurale, et là... je sens les contractions, mais miracle plus de douleur à gérer ! Cela m'effraie un peu d'ailleurs, car tout le bas de mon corps semble échapper à mon contrôle... Vais-je pouvoir pousser quand il le faudra ??? Mais putain ce que c'est puissant la péridurale !!<br /><br />A 7 cm d'ouverture du col, la sage femme appelle mon gynéco qui rempli des papiers dans la pièce à côté, il enfile ses gants et me fait me mettre sur le côté droit : tout va bien. Me fait me mettre sur le dos : on entend un peu moins les pulsations du bébé... Il me fait me mettre sur le côté gauche : et là, les pulsations sont presque imperceptibles...<br />Merde, lance-t-il ! Je veux être sûr, c'est trop con, on attend la prochaine contraction, mais préparez-là pour le bloc ! Il a l'air furax...<br />Je me débarrasse de mes boucles d'oreilles, de ma gourmette on me colle une charlotte sur la tête et la contraction arrive...<br />Mon gynéco perce la poche des eaux et constate que la couleur du liquide n'est pas terrible... Il m'ausculte et déclare : ça suffit, pas de temps à perdre : au bloc !<br /><br />Tu t'imagines bien que les larmes me viennent... On ne m'a rien dit (pour ne pas m'inquiéter), mais je sais que le bébé est en souffrance et que je vais avoir droit à un joli sourire sur le bas du ventre... Mais je ne panique pas... Je continue le "truc" de la respiration que Maman m'a enseigné... Patrick qui revenait d'aller faire mettre la télé et le téléphone dans ma chambre croise mon gynéco dans le couloir qui lui explique la situation (moi, je ne sais toujours pas), le bébé à le cordon enroulé autour du cou et si je pousse... Donc, on doit procéder autrement qu’un accouchement dit "normal"...<br /><br />La chirurgienne vient se présenter et me dit que c'est elle qui va me "sésariser"... (Comment ça on va me remettre un César ??? Ben, j'ai même pas tourné de film !).<br />On me met sur un brancard et on m'emmène au bloc. Là, c'est comme dans les films, tu vois les néons défiler devant tes yeux en même temps que tes idées noires...<br /><br />12 h15, je suis tremblante de trouille (et de froid aussi sans doute, ça caille "au bloc"...).<br />L'anesthésiste me rassure et m'explique ce qui va se passer, que si je veux, je lui demande et il augmente un peu la dose pour ne pas avoir mal... Qu'il est là et que je n'ai pas à m'inquiéter.</span></p> <p style="margin-bottom: 12pt; line-height: normal;font-family:verdana;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><br />On me colle un drap devant les yeux, et l'opération peut commencer. Patrick est là avec moi il me tient la main et me rassure en me parlant, alors que je sens qu’il n’en mène pas large... J'ai la trouille de ma vie, je chiale et je tremble...<br />Je sens tout ce qui se passe dans la zone où on opère, mais ne souffre pas, je ne vois rien mais j'imagine tout... C'est très dur (promis je regarde plus de séries médicales !)...<br />Je sens surtout quand on arrache mon bébé de mes entrailles : il ne reste qu'un grand vide en moi.<br />Patrick se lève et suit la sage femme, je suis toujours allongée et je ne vois rien de ce qui se passe, ni devant, ni derrière… Je n’ai pas entendu le bébé crier et c’est ce qui m’inquiète à présent… Comment va ma fille ? Où est-elle ? Léa…</span></p> <p style="margin-bottom: 12pt; line-height: normal;font-family:verdana;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">12 h 30, Patrick revient : souriant, il tient notre petite dans les bras, il me la montre me rassure : elle va bien ! Nouveau torrent de larmes, tandis que la chirurgienne s’acharne à nettoyer et à refermer mon bas ventre. Je la vois en ombre chinoises derrière le champ stérile pratiquer les sutures, mettre les agrafes, nettoyer…</span></p> <p style="margin-bottom: 12pt; line-height: normal;font-family:verdana;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Voilà… C’est terminé. On m’emmène en salle de réveil. Je suis soulagée, mais j’ai toujours cette impression de vide en moi. D’être de nouveau seule. Un infirmier est présent avec moi. Il surveille mes constantes, me demande si je peux bouger mes pieds ? Euh… non ! J’ai beau les regarder et le vouloir de toutes mes forces : rien ! Une drôle d’impression…</span></p> <p style="margin-bottom: 12pt; line-height: normal;font-family:verdana;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Au bout de deux heure à essayer de faire remuer mes orteils (je me serai crue dans Kill Bill), l’infirmier me demande encore et encore : Pouvez vous bougez les jambes ? Je regarde ma jambe droite de toutes mes forces et commande : bouge ! Et là, c’est la gauche qui commence fébrilement à bouger ! Zut ! Je vais avoir un problème psychomoteur en plus… Je fais rire l’infirmier en lui disant. Il me dit c’est normal, mais les deux bougent, ne vous inquiétez pas ! On va pouvoir vous remonter dans votre chambre. Vous avez été très courageuse. Les infirmières de bloc viennent me voir avant de partir déjeuner. Bravo Madame, vous avez une très jolie petite fille qui va bien et vous avez été formidable ! Voila que je re-pleure… Sensible à toute cette attention et à cette gentillesse…</span></p> <p style="margin-bottom: 12pt; line-height: normal;font-family:verdana;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">On me remet entre les mains de Fred, le brancardier. Il me remonte dans ma chambre. Enfin ! Je vais pouvoir voire Léa et Patrick. Il est 15 heures…</span></p> <p style="margin-bottom: 12pt; line-height: normal;font-family:verdana;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Ils sont là tous les deux, Patrick souriant, me dit : elle est belle : on dirait un mini toi ! Et Léa dans sa couveuse me regarde de ses grands yeux bleu marine… C’est vrai qu’elle est belle…</span></p> <p style="margin-bottom: 12pt; line-height: normal;font-family:verdana;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">La sage femme me la pose sur moi, là je sens enfin que l’aventure commence, au contact de sa peau contre la mienne. Elle est toute petite, mais je sens déjà que c’est une battante, ma petite lionne, ma Léa…<br />Léa, Frédérique, Emma, Charlotte, Michelle est née le 31 octobre 2009 à 12 h 25. Elle pèse 2 kilos 590, pour 45 cm. Une petite crevette pour un bébé né une semaine à l’avance mais dite « à terme ». Son cordon emmêlé l’aura sans doute privée des dernières forces quelle aurait dû prendre à la fin, mais grâce à mon gynécologue (que je ne remercierai jamais assez), la chirurgienne et toute l’équipe de la maternité de l’hôpital : elle est en vie et mord dedans à belles dents aujourd’hui (même si elles n’ont pas encore poussées !).</span></p><p style="margin-bottom: 12pt; line-height: normal;font-family:verdana;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">à ma petite reine, ma petite fille, à Léa et son Papa...</span></p><p style="margin-bottom: 12pt; line-height: normal;font-family:verdana;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMD3kv5DoWM2v7wSPsE81JuIw_3qBRioCJVp3KbQlw0lFbG8Aut8MppKqUWKUea8yhz48hgPyojjRxYs6bGFZqSWuC2MlV4yd6JRDho-4LNfdh2ROIKIQpG5nBnP9TqOZkW4GkPHrTVZs/s1600/13.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 313px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMD3kv5DoWM2v7wSPsE81JuIw_3qBRioCJVp3KbQlw0lFbG8Aut8MppKqUWKUea8yhz48hgPyojjRxYs6bGFZqSWuC2MlV4yd6JRDho-4LNfdh2ROIKIQpG5nBnP9TqOZkW4GkPHrTVZs/s320/13.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405746216940527154" border="0" /></a><br /></p><p style="margin-bottom: 12pt; line-height: normal; font-family: verdana;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p face="verdana" style="margin-bottom: 12pt; line-height: normal;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p>kroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8993947017879775992.post-81924633160832033992009-05-05T02:05:00.000-07:002009-05-05T02:19:51.111-07:003) Lutèce...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjehk3SnsmB4mqR22fBIQaMXSOfxt6dwnzqqSg_2-bMuk1XbCyqOtngg6EI2GyMXofEOtTmEnslcVZCGrU8Ktq97hlaBRnVT7qQQgpeWxMADzrJKud3n2NBAftBunVkTyClDHC5qJXCKk/s1600-h/arenes.png"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjehk3SnsmB4mqR22fBIQaMXSOfxt6dwnzqqSg_2-bMuk1XbCyqOtngg6EI2GyMXofEOtTmEnslcVZCGrU8Ktq97hlaBRnVT7qQQgpeWxMADzrJKud3n2NBAftBunVkTyClDHC5qJXCKk/s400/arenes.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332266850500797458" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Il redescendit la rue, son trésor d’une main et enfonça de nouveau son autre main dans sa poche pour y sentir le trou du bout de son doigt. Comme pour s’assurer qu’il était bien là. Bizarre, il ne l’avait pas senti ce matin en mettant son imper, vérifiant que ces papiers y étaient bien. Il avait pris soin de vérifier que son mouchoir s’y trouvait également. Machinalement, il avait refermé la porte sur lui en sortant et avait glissé sa clef dans la poche de son pantalon. Il faudra recoudre se dit-il, alors qu’il tournait dans la rue des Arènes.</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">La porte du jardin des Arènes de Lutèce était ouverte. Il allait s’y reposer un instant. Il avait besoin de ça : s’asseoir un moment sur les marches de pierre ou sur un banc, côté jardin. Ne penser à rien… A rien d’autre qu’à l’instant où il savourerait enfin son florentin. Repas frugal qu’il s’accordait pour aujourd’hui. Ses moyens financiers étaient réduits à néant depuis qu’il ne vendait plus. Et tout son argent partait dans des châssis ou des pigments.</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">L’entrée ombragée découvrait deux remparts de part et d’autres, faisant place à une lumière immense en son centre. Il eût cette impression étrange d’être un gladiateur appelé au combat. Cette vision de lui l’amusa. Avais t’on jamais vu aussi frêle gladiateur en ce Paris si prospère, alors que lui ne l’était pas ? Il opta finalement pour un petit escalier en rondin sur la gauche, qui offrait une place moins exposée. La rosée sur l’herbe indiquait que le soleil, bien que baignant déjà toute l’arène n’était pas encore à son heure la plus chaude.</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Le premier banc qu’il dépassa était occupé par une vieille dame et son chien. Il jeta un regard furtif vers eux et continua d’avancer. Le suivant était vide, le troisième également, mais trop à l’ombre à son goût. Il ralentit donc et opta pour faire halte là.</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Il s’assit et posa le sachet contenant son florentin près de lui, décidant d’observer un peu autour de lui avant de le manger. Il retardait son repas, sachant bien que ce serait le seul de la journée. Il se remémora alors le temps béni, où il vivait encore chez son oncle et ne manquait de rien. Bien avant de se destiner totalement à son art, bien avant de venir à Paris…</span></span>kroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8993947017879775992.post-38555358227859227532009-04-11T00:30:00.000-07:002009-04-11T00:36:04.740-07:002) Léa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghz_SIcsnjhaHt2xd3lkT-F7plU0cb8Qx6C6tNZjNrkeHvbIeNGN2LmhSOmnXmzuKONtmXiuRWWqzhn6V1tc8UrYWJrLWPNNmz8MeT-GCg4GN_BRr2UP0fsuu-e6q7Ifc-W3UMH9R_ocQ/s1600-h/schiele+nu.png"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 246px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghz_SIcsnjhaHt2xd3lkT-F7plU0cb8Qx6C6tNZjNrkeHvbIeNGN2LmhSOmnXmzuKONtmXiuRWWqzhn6V1tc8UrYWJrLWPNNmz8MeT-GCg4GN_BRr2UP0fsuu-e6q7Ifc-W3UMH9R_ocQ/s400/schiele+nu.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5323333625957319426" border="0" /></a><br /><span style="font-family: trebuchet ms;font-size:130%;" >Un mois qu’il tournait en rond, comme un lion en cage, dans ce petit atelier qu’il louait sous les toits de Paris. Léa l’avait quitté un matin. Elle s’en était allée comme elle était venue : discrètement, sans faire de bruit.<br />Depuis, il croyait avoir suffisamment de mal en lui pour retrouver son art. Il se trompait. Léa l’obsédait et chaque coup de pinceau, chaque ligne tracée sur la toile évoquait ses courbes. Comme s’il voulait se la rappeler, figer l’instant qu’il n’avait su saisir quand elle était là. Il avait produit plus de toiles d’elle, que celles qu’il se devait de livrer à son galeriste pour son exposition sur le thème de « la ville ». Ce mal l’étouffait depuis, le rongeait peu à peu et lui faisait perdre la raison, autant qu’un temps, qui lui était plus que précieux maintenant…<br /><br />En passant devant la vitrine du bottier, il leva les yeux dans sa direction. Du trottoir d’en face, l’homme, sur son pas de porte le salua. Il répondit par un signe de la tête, puis reprit sa marche, plus soutenue maintenant.<br />Il voulait pousser jusqu’à la boulangerie au coin, pour y acheter son cher « florentin ». Petite douceur qu’il s’accordait encore certains matins. Il ne mangeait presque plus et ses traits amaigris lui donnaient un visage émacié et dur. Quand il entra dans la boutique, il leva enfin les yeux vers la vendeuse et demanda après un « Bonjour » presque inaudible, sa friandise de sa voix sourde. Il baissa de nouveau le regard, cherchant dans le fond de sa poche la menue monnaie qui s’y trouvait. Il s’aperçut du bout de son doigt, que sa poche était percée. Il se saisit de ces pièces et les tendit à la vendeuse avec un sourire gêné. Il prit le sachet, dit merci, et tourna les talons rapidement pour regagner la rue…</span>kroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8993947017879775992.post-25375370970838348112009-04-09T04:04:00.000-07:002009-04-09T04:09:28.350-07:001) La clef<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh117szkGd1iO12ahc66j14voQPMmt4IpNBtxrEyPsRwsnswbhqoZZkyprrG19xGVDKDjQT99rzZ8VKuwmeF8QwLdsbwiunER6R2LOHKuPjET27mNxWUZDskrxTvzupM1LdvC7pbycDaJ0/s1600-h/clef.png"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 386px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh117szkGd1iO12ahc66j14voQPMmt4IpNBtxrEyPsRwsnswbhqoZZkyprrG19xGVDKDjQT99rzZ8VKuwmeF8QwLdsbwiunER6R2LOHKuPjET27mNxWUZDskrxTvzupM1LdvC7pbycDaJ0/s400/clef.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5322646446668234194" border="0" /></a><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5Ckroll93%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><link rel="themeData" href="file:///C:%5CUsers%5Ckroll93%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CUsers%5Ckroll93%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> 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Les pans de son imper ouvert, enveloppaient sa marche, un pas sur deux. Son regard suivait distraitement le bord du trottoir. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: trebuchet ms; color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;">Au bas de la rue, un moteur vrombissant annonçait le passage d’une voiture à ses côtés. Il fit un écart machinal et rasa d’un peu plus près le mur qu’il longeait. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: trebuchet ms; color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;">Il avait décidé ce matin d’aller marcher un peu, de sortir de son atelier, voir les gens, la vie, pour y reprendre le cours de la sienne. Six mois qu’il travaillait d’arrache pieds sur cette exposition. Elle aurait lieux ce printemps. Serait-il prêt ? Il ne savait le dire encore. Son art l’accaparait, l’obsédait. Il avait besoin d’une pause d’une parenthèse, pour mieux y voir.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: trebuchet ms; color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;">Il marchait un peu plus vite maintenant, il tourna la tête machinalement et leva les yeux sur la plaque de la rue : rue de <st1:personname productid="la Clef. Serait-ce" st="on"><st1:personname productid="la Clef." st="on">la Clef.</st1:personname> Serait-ce</st1:personname> un signe, une solution à ses tourments ? Rue de <st1:personname productid="la Clef" st="on">la Clef</st1:personname>, se dit-il en lui-même, comme s’il voulait se persuader que cela provoquerait un déclic, que la porte s’ouvrirait et que l’inspiration reviendrait comme elle l’avait quittée il ya un peu plus d’un mois.<o:p></o:p></span></p> <span style="font-size:100%;"><span style="font-size: 12pt; font-family: trebuchet ms; color: rgb(204, 204, 204);">Le soleil commençait à chauffer doucement, filtrant entre les branches des arbres encore dénudés. C’était la fin de l’hiver et la nature encore endormie, reprenait son souffle peu à peu. Les jardins des Arènes jouaient déjà de leur musique matinale : le chant des oiseaux s’entremêlaient aux bruits de la circulation déjà dense de la rue Monge, non loin...</span></span>kroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8993947017879775992.post-31502533717126428782009-04-08T15:24:00.000-07:002009-04-08T15:32:20.735-07:00désir d'écrire...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjILGPVfgF7_3Cs7b3MRyFsBdBY8Xpz7Yf9sJPPGMk-kThsHH_gJ7t3it31r8AAoxu_Lw9VQdeU8iLM8RUuT328Ytrq0ym3eN0uFQL91bnIyo11V_TH63xVMug6FjrgF5dvbv6kws1JI5c/s1600-h/Rodneygraam.png"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjILGPVfgF7_3Cs7b3MRyFsBdBY8Xpz7Yf9sJPPGMk-kThsHH_gJ7t3it31r8AAoxu_Lw9VQdeU8iLM8RUuT328Ytrq0ym3eN0uFQL91bnIyo11V_TH63xVMug6FjrgF5dvbv6kws1JI5c/s400/Rodneygraam.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5322452020407134034" border="0" /></a><br /><br />Des histoires qui se suivent, se basant sur mes connaissances artistiques et mon désir d'écrire... Des années passées à observer que je vais essayer de vous raconter, me servant d'un peu d'images et beaucoup de mes mots... Je me fais peintre de la littérature une fois n'est pas coutume je pose les pinceaux et prends le clavier, pour vous narrer la peinture comme vous ne la lirez jamais dans les livres d'histoire de l'art...kroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8993947017879775992.post-29621766711809745572008-07-09T08:36:00.000-07:002008-07-09T08:56:43.746-07:00mon oncle...Il est dans son pays un accent chantant<br />Il est dans son pays un humour débordant<br />Dans sa voix les cigales s'en sont allées<br />Hiberner alors que c'est l'été<br />Il a connu le malheur il y a longtemps<br />Perdant son enfant, lui même jeune parent<br />Une fillette au coeur d'or mais au corps trop fragile<br />Une fillette au corps de verre dans un corset d'acier<br />Ma cousine que je n'ai jamais connue<br />Trop vite disparue à l'aube de ses 14 ans...<br />Il a toujours gardé sa joie de vivre<br />Sa façon de parler toujours avec franchise<br />Peu démonstratif mais débordant d'amour<br />Toujours très pudique mais toujours à l'écoute<br />Cet été dans sa voix les cigales s'en sont allées<br />La vie le quitte peu à peu<br />Et son lit remplace sa vie bien remplie<br />L'envie de se battre semble l'avoir quitté<br />Pour une rémission que nous attendons tous<br />Mon oncle chéri je pense à toi souvent<br />Mon Tonton adoré je me bats à tes côtés<br />Ne nous laisse pas tomber<br />Il ne faut pas renoncer<br />Qui aurions nous à aimer si tu t'en allais...<br /><br />La mort est une chose douloureuse et égoïste pour ceux qui restent...<br />Egoïstement, je ne veux pas que tu partes, pas encore, pas maintenant...<br />Je t'aime.<br /><br />Carolekroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8993947017879775992.post-43743103692429202972008-05-19T10:05:00.000-07:002008-11-15T01:56:21.821-08:00meurtrissure...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr3TgOIQfIhJl5m3UMrLn9N0WwsYj-ZhIYWzZQrVR7bNXe8Hmp59ysNDj2tvoFl7B9CvXXSy9OgWhCC2Jq3CgnQYAVarpgrBKY9chSbqnBOjYC2BgOJON-YZtx-cC0WxHTDRMb5Xa6q9Y/s1600-h/rose.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202141044688151074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr3TgOIQfIhJl5m3UMrLn9N0WwsYj-ZhIYWzZQrVR7bNXe8Hmp59ysNDj2tvoFl7B9CvXXSy9OgWhCC2Jq3CgnQYAVarpgrBKY9chSbqnBOjYC2BgOJON-YZtx-cC0WxHTDRMb5Xa6q9Y/s400/rose.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Je ne dis rien, je n'en pense pas moins... Je garde tout à l'intérieur, ça me dévore, ça me dérange, ça me ronge... Je ne lui avouerai pas, qu'il me fait mal, qu'il ne prends pas garde à ça... Elle me tue à petit feu, ronge mon amour, je souffle sur les brindilles pour attiser la flamme, mais elle avait provoqué entre eux un grand incendie... Ses flammes dévastarices ont atteint la matrice de mon ange malheureux, même s'il ne dit rien... Je sens son parfum, son odeur malicieuse, laissée ça et là, sur nos vies, nos envies... Je regarde dehors et ne vois plus rien, que le feu qui dévore, ces instants assassins... Ce matin encore, un message archivé, venu ranimer cette blessure que je croyais refermée, des échanges complices, des phrases emmêlées, dans ma mémoire meurtrie, dans ces textes glissés... Noir à ne plus vouloir, que le jour se lève ,pour prolonger l'instant, où je peux me serrer à ses côtés et tout oublier...</div>kroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8993947017879775992.post-6517997895760417592008-05-19T08:19:00.000-07:002008-11-15T01:56:21.937-08:00comme un piano...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7chhPF8T_KSgGDrUQYL8yK-flpqA-1u4H2g2BQG9j5vewn8DDhIMP-ergNWydPRxoUv2o_mKuuZe8YWP-5T0XbjJDZF7Et_yY_oZitMTtq7aqt2AGojUHLT3g80LntKjiBenzOoqwRhU/s1600-h/piano+n%26b.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202112221162627602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7chhPF8T_KSgGDrUQYL8yK-flpqA-1u4H2g2BQG9j5vewn8DDhIMP-ergNWydPRxoUv2o_mKuuZe8YWP-5T0XbjJDZF7Et_yY_oZitMTtq7aqt2AGojUHLT3g80LntKjiBenzOoqwRhU/s400/piano+n%26b.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Comme un piano déglingué </div><div align="center">Qui aurait trop joué</div><div align="center">J'ai oublié d'attenuer</div><div align="center">Les notes désaccordées</div><br /><div align="center">Sur un accord trop parfait</div><div align="center">Je me suis envolée</div><div align="center">Sur nos corps accordés</div><div align="center">Je me perds enlacée<br /><br />Comme un piano déglingué</div><div align="center">Qui aurait trop joué</div><div align="center">J'ai oublié d'arrêter</div><div align="center">De frapper les touches</div><div align="center">Qui sous mes doigts se dérobaient</div><br /><div align="center"></div><div align="center">Sur notre accord parfait</div><div align="center">Je me suis accordée</div><div align="center">Un soupire de plaisir</div><div align="center">Une parenthèse enchantée</div><br /><div align="center"></div><div align="center">De tes touches à mes notes</div><div align="center">Je ne garderai</div><div align="center">Qu'une mélodie</div><div align="center">Qu'on fredonne à jamais...</div>kroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8993947017879775992.post-60431665026741753532008-04-24T09:00:00.000-07:002008-11-15T01:56:22.070-08:00under construction...Un peu de ci, beaucoup de ça, une pincée de ceci, une once de celà... évaluation, transformation, création, introspection et usurpation... On construit on détruit pour créer et s'amuser... On dit, on voit, on sent, on entend... Dans tous les sens, sans aucun sens interdit de stationner... En chanté, en chanson, en conversation, en chantier...<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEgF-u159VpUaCbzqPEHxnJjDtjRx9-Kjwc1FKFqNUAcTlopEVjlGAGGa9QOqer3ceGiEzRYZqZ5EBayVmih5ehfvmhchRB6FNxW4tFX4y2QdjxkRxoeU3fsCDfEjJwqSM_H2dtrkUP6M/s1600-h/en+travaux.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5192842723002020066" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEgF-u159VpUaCbzqPEHxnJjDtjRx9-Kjwc1FKFqNUAcTlopEVjlGAGGa9QOqer3ceGiEzRYZqZ5EBayVmih5ehfvmhchRB6FNxW4tFX4y2QdjxkRxoeU3fsCDfEjJwqSM_H2dtrkUP6M/s400/en+travaux.png" border="0" /></a><br /><div></div>kroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8993947017879775992.post-20109184044892222842008-04-14T13:35:00.000-07:002008-11-15T01:56:22.990-08:00ré-créations...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWKn9vS5vtj3FIjPxfSHyGi5pu1vnRgFumeHPnuo_JQYnl1ApJ8QEx53Z06ItlLiBDm9P-7OR2xSVMyHjf8kUtXH7qkzfdoqjpjyie8EaFobb9gi6KPo0Oaqm4nfYcmSXvtOchF4ayUSA/s1600-h/8mile.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202104284063064514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWKn9vS5vtj3FIjPxfSHyGi5pu1vnRgFumeHPnuo_JQYnl1ApJ8QEx53Z06ItlLiBDm9P-7OR2xSVMyHjf8kUtXH7qkzfdoqjpjyie8EaFobb9gi6KPo0Oaqm4nfYcmSXvtOchF4ayUSA/s400/8mile.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2YcF5l8hvT4VDgQykRcdfExnFxdBWhyphenhyphenUvtnZ2kOHIqoTAmoyy6MFnj8u9sro2e_rZQEYC5ibppa-RCQjWDVF-l3PeUO6fK7qVsADxolbs3zT8F1dNDujWCw8Lh-ws1NXf2V6lqJlswSY/s1600-h/ma+compil.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202104288358031826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2YcF5l8hvT4VDgQykRcdfExnFxdBWhyphenhyphenUvtnZ2kOHIqoTAmoyy6MFnj8u9sro2e_rZQEYC5ibppa-RCQjWDVF-l3PeUO6fK7qVsADxolbs3zT8F1dNDujWCw8Lh-ws1NXf2V6lqJlswSY/s400/ma+compil.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1nSaN6aCDx6HJgdVx5HIo1wjDYK_7RqiFWOOoAy1YZ1BMiOoBNVtj2_rngslMZ3Jo5L36rWGgAZbt7Y_x2_usVr5hR6G-8pTyNzP9HA2R0fGFfkca6SJdxiYprTHCRGzJEKx6hT0T1LQ/s1600-h/ma+compil2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202104296947966434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1nSaN6aCDx6HJgdVx5HIo1wjDYK_7RqiFWOOoAy1YZ1BMiOoBNVtj2_rngslMZ3Jo5L36rWGgAZbt7Y_x2_usVr5hR6G-8pTyNzP9HA2R0fGFfkca6SJdxiYprTHCRGzJEKx6hT0T1LQ/s400/ma+compil2.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6hs0FjLayoZwJ7d9_KH_f1q7zm7l90D8KKoLdXQzwN7iaL-WItSMFh3Ah3a8-uMNy1xY5lhu0uIz67FPlhjnJUPrxeoLC_4DbH4Xp6Hb4uxsAlgIgAQTr0PqabjMxebrj6dkFAOusxo4/s1600-h/rickie+lee.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202104301242933746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6hs0FjLayoZwJ7d9_KH_f1q7zm7l90D8KKoLdXQzwN7iaL-WItSMFh3Ah3a8-uMNy1xY5lhu0uIz67FPlhjnJUPrxeoLC_4DbH4Xp6Hb4uxsAlgIgAQTr0PqabjMxebrj6dkFAOusxo4/s400/rickie+lee.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSbagel-F5ajbWKk5NaqkUraniiE2-yDqJtvmGwxatlCvQCoif8uL4AgegLNhu1iXhYlYLYp4VXJxYVztOWaVQBCD38iyuhVli3DAmzahVjlLnkl_o2bcaBHzkm3C7Gje3rEUBPBKD6u8/s1600-h/Suzanne+vega.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202104305537901058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSbagel-F5ajbWKk5NaqkUraniiE2-yDqJtvmGwxatlCvQCoif8uL4AgegLNhu1iXhYlYLYp4VXJxYVztOWaVQBCD38iyuhVli3DAmzahVjlLnkl_o2bcaBHzkm3C7Gje3rEUBPBKD6u8/s400/Suzanne+vega.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;"><strong>Un de mes passe-temps préféré… détourner des photos de presse et créer de nouvelles pochettes d'album... pour des compilations musicales écoutées principalement en voiture...</strong></span></div><br /><div></div>kroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8993947017879775992.post-11777877166226826052008-04-14T13:14:00.000-07:002008-05-19T07:56:14.407-07:00chroniques de l'absurde...<span style="font-family:trebuchet ms;">Tout allait pour le mieux jusqu'ici, et là : c'est le drame !<br />Non contente de me lancer dans cet univers du blog et de la page perso, je me connecte sur mon prestataire neuf où j'ai droit à un espace de neuf giga pour mes données perso à partager avec le reste du monde... cool !<br />Pour celà je rentre mon identifiant et mon serveur de messagerie... mais, <strong>DAMNED</strong>, j'ai oublié mon mot de passe... forcément entre mon code PIN, mon code de CB, mon Digicode, mon login au serveur du bureau, mon login de messagerie Notes, ainsi que les nombreux autres codes à insérer lors d'une simple connection internet... je ne sais plus, je ne sais plus, j'ai tout oublié !!!!<br />Heureusement chez neuf ils sont vifs, ils me proposent une solution d'enfer pile poil adaptée à la situation. <em>Si,si...</em><br />En fait, ils m'envoient le <em>fameux</em> mot de passe par e-mail. Si, et je pourais le récupérer sur ma boîte mail qui est bien protégée par le même mot de passe...Situation absurde : solution absurde !<br />Elle est pas belle la vie ? Ce qu'ils sont intelligents les ingénieurs Cégétel quand même...<br />En gros me voilà bonne pour recréer un autre compte chez eux, duquel je ne pourrais plus avoir accès aux informations relatives à mon compte initial... c'est ballot !<br />Bon, ce n'est pas le tout, mais l'heure passe et je vais devoir rentrer... heureusement, ma voiture ne dépend que d'une simple clef à insérer dans une fente... manquerait plus que je les paumes !</span>kroll93http://www.blogger.com/profile/12713378834206627096noreply@blogger.com1